Mis oídos han decidido pasarse al sonido estereofónico, están expectantes de cualquier evento surround, es como un acúfeno continuo y constante...
No voy a hablar más, escucho...

Camino confundiéndome entre las personas por calles mojadas donde empiezan a caer noches,
saludé al ocaso que venía disfrazado bajo su gabardina gris.
He llegado a casa cansado, vengo de confundir a las palabras desde lo alto de la atalaya.
Esta noche he comprado una botella,
Fuera llueve
La ciudad pronto estará a oscuras
No voy a rescatar mis miserias:
Bebamos...
Un ojo detrás de cada puerta
Cada pasillo una inferencia
Baila una corriente terca y porfiada
Llueve
Sobre la cabeza se balancean las gotas como péndulo afilado
La oscuridad hierve en mi habitación
Trabajo con vasos rotos, tragos veloces
En la ventana se refleja la farola observadora...

25 de Noviembre, 1970: Yukio Mishima se suicida haciéndose el harakiri. El famoso escritor japonés, acompañado de su joven amante Morita y varios jóvenes más se dirige al Ministerio de Defensa en Tokio y allí lleva a cabo su ritual de muerte. En sus ideales facistoides quería devolver al Japón sodomizado por Occidente todo el valor espiritual y la dignidad que habían caracterizado al Japón medieval.
De este modo tan atroz Mishima funde vida con obra literaria.
Mishima había nacido en Tokio en 1925 y su nombre real era Hiraoka Kimitake. Publicó su primer libro de cuentos en 1944. Desde su juventud, el suicidio le atrajo como si quisiera librarse al llamado de un vértigo. En plena Guerra Mundial se apuntó para una acción militar suicida, pero fue rechazado. Abandonó su carrera de funcionario, heredada de su padre, para dedicarse de lleno a la literatura. "Confesiones de una máscara" fue su primera novela, una obra autobiográfica, centrada en el tema del despertar de la sexualidad.

En 1952 decide viajar por Europa y América, donde recibe una fuerte influencia de las técnicas narrativas occidentales, matizadas por un refinamiento propio de la literatura japonesa. Pesimista y sarcástico, sus temas recurrentes son la muerte, la homosexualidad (a partir de sus propias vivencias), la esterilidad de la vida moderna y el culto a la belleza.

[Escucho:Chinsagu no hana Ryuichi Sakamoto ]

Hoy me he levantado con cierto temblor en eso que llamamos cuerpo, el fin de semana pasó y ha dejado en mí una sensación inquietante. El sábado tomé la decisión: ya no hay marcha atrás, no podré maniobrar como en un coche, la marcha atrás no existe en mi vida, se me olvidó añadirla a mi palanca de cambios vitales

Ya nunca formaré parte de ese ministerio en el que he pasado los últimos seis años de mi vida interina, no, no he consolidado. Ahora me espera irme para siempre...
[Escucho: Light my fire de Patricia Barber.]

Hoy voy a empezar mi función dando el Do de pecho


Esta noche me acompaña el espíritu de Caruso, me siento capaz de alargar las notas a mi antojo, y como soy un caprichoso, alargaré mi canto y bajaré el volumen de mi voz hasta que se haga imperceptible. Eso haré; Modular desde el alarido hasta el susurro. Este capricho tan efectista era muy usado por el divo. Caruso sabía que al público le gustaba y por complacer al público era capaz de saltar partitura a su antojo. El público maravillado terminaba en un ensordecedor -bravooooo!!!!!! , para malestar del que andaba en medio de la platea: el director, que se tiraba de los pelos, pues la orquesta debía de callar hasta que el cantante acababa con su demostración de control vocal.
Estos “ A Piacere”, los hacía cuando y donde quería, como yo...
Hay Do de pecho que no están escritos como el del final de un aria de "El Trovatore" de Verdi (Di quella pira). Pero bastó con que lo cantara alguien una vez ( Caruso, claro) para que los demás dijeran que ellos también podían, y si hoy alguien decide no cantarlo no es porque sea fiel a la partitura es, porque no llega.
Así es el mundo de la Opera, como el mundo real...

Hoy he mirado en el espejo y no me reconozco, en la punta de la nariz tengo unos gusanos rojos que me van devorando la piel, huele a hiel de lobo, Narciso ha decidido cambiar de sexo, mis ojos son dos fieras ávidas de comer carne putrefacta, me tengo que trankimizar, mis viajes a las ruinas pétreas me van a convertir en un cadáver exquisito, momia en busca del cobijo de un hipogeo perdido, soy el triste epígono de un faraón olvidado, soy la venda mohosa que cubre los huesos.

He decidido mirar a la pared, aunque las sombras que veo me son desconocidas.
.

[Escucho:Misa en en si menor BWV 232, 1724, Agnus dei de Bach, canta Andreas Scholl.]

This is the end..., el final resuena en mis oídos. Me encuentro en una noche lúgubre, pastosa y oscura, paseo por el cementerio Père Lachaise en París. Jim Morrison contonea sus huesudas caderas. Uno siempre llega a esta ciudad, como pasa con otras grandes e importantes ciudades, con la sensación de haberla visto ya demasiadas veces.
Uno tiene que destilar paciencia santurrona en las colas de los museos, tratar de salir ileso de los clicks y destellos provocados por las cámaras digitales, de las reverencias niponas si es que te joden alguna toma, pasar por las estaciones del metro indemne mientras los fantasmas del amour nos dicen adiós con cara burlona desde los andenes
París, la ciudad de la luz, la de aquella fiesta tan consabida, en este caso llena de relevantes espectros, en un espacio donde cada piedra mohosa cobija una sombra conocida..
Conozco tres cementerios en Paris: Montparnasse, Montmartre y Père Lachaise. Son tres paradas obligatorias en la línea de metro más subterráneo y maldito. El problema ante cualquier tumba en esta ciudad, es oír antiguos rumores bajo las piedras, crepitan los huesos allá abajo. Si estás en París, y peor aún, en Père Lachaise, encontrarás la puerta al maldito infierno , sin starway to heaven.
Como un peregrino, busco las tumbas de escritores, músicos, dramaturgos, pintores, filósofos, actores y arquitectos de biografías resonantes: Colette, Rossini, Musset, Haussman, Comte, Beaumarchais, Asturias, Chopin, Sara Bernhardt, Corot, Moliere, La Fontaine, Bizet, Victor Hugo, Modigliani, Isadora Duncan, Delacroix, Proust, Balzac, Oscar Wilde, Edit Piaf. , Yves Montant y Simone Signoret , hasta la Callas de manera temporal y muchos otros se encuentran en este inquietante paseo por la fama , la gloria y en la mayoría de los inquilinos eternos de este paseo, la devoción fanática que se viste de fotos, besos, graffitis, velas chorreantes, multitud de idiomas, silencio ceremonial, recuerdo y olvido...
He decidido buscarme otro the end...

He decidido volver a leer “En busca del tiempo perdido” de Marcel Proust

Gal Costa suena de fondo, mi vecina una noche más aporrea histéricamente la pared que separan nuestras viviendas, creo yo que tiene un problema de sensibilidad, son las dos de la madrugada eso es cierto, pero ni el volumen musical, ni la productora de la música que envuelve esta noche son tan molestos como para recibir una continua letanía de golpes en la pared unido a su voz gritona y molesta; ella si que es la Molestia.
Hoy he estado en casa de Helesponto guiando un poco los pasos que ha iniciado en este mundo de los diarios, estoy contento por ello, tienes mucho y bueno que contar. Espero que en el diario que ahora inicias plasmes tu ingenio, tus dotes de ilusión, y - ¿por que no? ese humor agridulce que a menudo destilas.


Celebro la amistad....

Acabo de darme un baño digno de escaldar la piel de un cerdo, tenía que quitar de mi piel todo el fin de semana que he tenido que pasar en la cárcel, han interrumpido mi periodo vacacional por falta de personal ante el ataque de un virus pernicioso. No sé si las autoridades sanitarias dejarán desvelar semejante acontecimiento, pero yo lo voy a contar, más por la rabia de haberme jorobado el fin de semana que por la alarma social que pudiera significar: en mi centro de trabajo se ha dispersado el virus Norwalk, sí, ese mismo del barco de recreo Aurora.

La gastroenteritis viral se describió por primera vez hace más de 50 años en el sur de Estados Unidos. Se denominó «enfermedad de vómito invernal», lo que reflejaba la principal sintomatología y su estacionalidad. Unos cuarenta años más tarde se detectó el agente viral que producía dicho síndrome, acuñándose el nombre de virus de Norwalk (la localidad donde había ocurrido el brote epidémico) para este agente etiológico. Posteriormente, el síndrome pasaría a denominarse como «gastroenteritis epidémica no bacteriana». Actualmente se conoce que no es un único virus, sino una gran variedad de partículas con una misma acción patogénica. Por este motivo se prefiere denominarlos como NLV o Norwalk Like Viruses (virus tipo Norwalk).


Este fin de semana, he visto mucha cagalera....

[Escucho: E preciso Perdoar de Isabelle Antena.]

Hoy abro mis oídos a toda melodía que quiera entrar por ellos.

Hoy me he levantado cantarín, supongo que la luz del sol es un buen estimulo.
Hoy me he levantado con un recuerdo casi invisible de sueño nocturno.
Hoy ha dormido conmigo una historia virada en tonos sepia.
Una historia de niños pequeños que esperan a que algo salga mal mientras esconden un rayito de esperanza entre los cuentos de una estantería infantil.
Historias en las que los hombres de piedra, los que tienen la sombra calcinada, se arrepienten de no haber hecho mas daño, mientras otros deciden quedarse tumbados en la verde hierba y sueñan con captar en las nubes una sonrisa cómplice.

[Escucho:Wish you were here de Pink Floyd.]

Hoy me he levantado tirando palabras por la ventana. Hoy no encuentro acomodo delante de este monitor, se me duermen las manos de golpear tanta tecla. El cambio de piel me ha dejado extenuado. Necesito los servicios de un balneario virtual.

Hoy mi corazón palpita en negro.....

La vida que va forjando este diario es un mosáico de distintas vidas, son historias compartidas, aparecen hilos que se ovillan en sentimientos, ovillos que se van hilando, formando un tejido suave, mullido, calentito....


[EscuchoWise up de Aimee Mann.]

¿quién puede responder a mis preguntas?

...se admiten respuestas iluminadas.

pufffffffff.......
me estoy poniendo rojo, para que me meteré donde no me llaman, esto no funciona.

Una rabia negra, feroz y carní­vora me va devorando los deseos, hace que tiemblen mis pies, mis rodillas, mis manos...
La vista se me escapa por la ventana hacia el inmenso verdor de un mar que desconozco, son dos franjas: una de mar oscura, y otra más grande de cielo, como un Rothko.

Una rabia negra, como una sombra fría, húmeda y siniestra se ha colado por debajo de la puerta y se ha instalado en mis salones, como un huéssped inevitable y molesto.

[Escucho: The Foundation de Thievery Corporation.]

Voy a pintar mi casa de color verde

Verde: color icónico de la vegetación.
Verde color de la esperanza
Cuando algo reverdece suscita la esperanza de una vida renovada.
En mi corazón se enreda una hiedra verde



Tombstone de Suzanne Vega

Me gustaría sentir en este mismo instante , contagiado por la música que tu me muestras, una sensación tan sublime que me elevara cual líquido, con tumulto, multiforme, al igual que la azulada masa de las olas, hechizado por la luz de la luna.
Y en ese momento confuso, sin distinguir contornos, sin dar nombres a lo que me agrada, seducido de golpe, quiero coger una frase o una armonía, pero me pierdo; no sé que es....pero me pasa y me ensancha el alma, al igual que algunos perfumes ancestrales cuando rondan en la húmeda atmósfera de la noche y tienen la virtud de dilatarnos el alma. Quizás por no saber Música tengo esa impresiòn tan confusa. Es como la visión de un paisaje fugaz, movedizo cuando viajamos en un tren y todo pasa ante la ventana con ese vértigo que supone pasar por esta vida..


Gymnopedies nº1 deErik Satie.

Es grato despertar y comprobar que el sol se filtra a través de la persiana iluminando trocitos de mi revuelta cama. Hoy me he levantado con espíritu prousiano.
El astro Sol me ha invitado a sembrar una emoción tan intensa y verdadera que alejará los fantasmas que nos persiguen eternamente, de este miedo eternizado en las sienes, de este baile de máscaras, de esta oscuridad tan tranquila...
Siento en mi interior hueco, cavernoso, un eco que va aumentando: resuenan palabras... Palabras que intentamos ocultar con decoro. Palabras que han estallado, inundan mi pecho... Palabras que tropiezan en la lengua, como los espectros de viejas melodías... Palabras que se afanan por brotar, quieren salpicarme con su estruendo: sonoras, explosivas...
Es el eco de una vieja melodía que brota del corazón, que pierde ese regusto antiguo para multiplicarse en danza, en baile...
Concluyo mi viaje solitario. He llegado a un destino de caminos acotados. Consumidas y agotadas las provisiones, abandono el paisaje nebuloso, el naufragio... Abandono el refugio de la oscuridad silenciosa.
No miraré hacia un horizonte manchado.
Desdibujo hombres que flotan sobre un mar sombrío.....




Scary world theory de Lali Puna.

cada dia me encuentro mejor en clase de yoga

Suena el sitar...

...y mis palabras hoy no serán el ruego para encontrar refugio a estos mares convulsos, ni a los peligros , sino para no tener miedo, para no temerlos..


Escucho: Mathar de Dave Pike set.

Hoy me he levantado invadido por el espí­ritu de Nemorino, el protagonista de "Elixir de amor"de Donizetti. Necesito creer en la palabrería de un charlatán de carromato, necesito del poder arrasador de un elixir pautado por un medicucho ambulante, necesito ingerir el filtro que rompa el espejo, el reflejo de amor... Estoy dispuesto a sacrificar cualquier valor mundano para poder entregarme a un amor ardiente, ya no por capricho sino por el poder que engendra la pasión, pero como es opera bufa no conduzca al extremo; hasta la muerte como a Tristán e Isolda.

Escucho: Una furtiva lagrima de Donizetti.

Hoy unas amigas inician mudanza, las señales de prohibido aparcar por mudanza alteran la ya de por sí muy concurrida calle en la que viven.
Cuando he cambiado de casa, me embarga la idea de empezar una nueva etapa en mi vida, siempre he tenido un arrebato peligroso de abandonarlo todo, de partir de cero, sin cargas, sin recuerdos...
Finalmente cargas con todo, cada vez con más cajas, que una vez asentado en el nuevo hogar, no hay un mínimo deseo en desembalar. Más cargas para el recuerdo, más cajas para olvidar...
Supongo que muchas veces la vida consiste en un ejercicio de carga y descarga, de amontonamiento de cajas polvorientas que vamos escondiendo por los trasteros
Yo voy a iniciar una mudanza: empezaré limpiando el trastero de la memoria, tiraré a la basura todos esos retazos de recuerdos enmohecidos que reverdecen y sirven de alimento a animalillos negros y diminutos. Sacaré al sol las sábanas blancas y apolilladas de la infancia, las plancharé y volveré a colocar en la maleta de cartón, como el emigrante que inicia mudanza y se precipita a una nueva vida.
Recuerdo una de las mudanzas familiares, tení­a seis años, yo iba en el camión junto al conductor y mi padre. En el trayecto, la puerta mal cerrada del camión hizo que los muebles fueran cayendo a lo largo de la carretera, por el espejo retrovisor mis ojillos miopes veían como íbamos abandonando la carga mientras los muebles rodaban hacia la cuneta.
Treinta años atras las carreteras no eran emetreintas, donde la velocidad silba en nuestros oídos. La insistente pitada del conductor trasero no era escuchada, mi padre charlaba con un despistado camionero mientras el seiscientos de atras lidiaba con la carga que intentaba embestirle.
Rodaron sillones, rodaron mesas, mi imaginación me transportaba del camión a un barco que hacía aguas y había que tirar todo el lastre posible por la borda.

-Papi, que se están cayendo mis juguetes- Ésa fue mi llamada de atención.
El conductor se paró en la cuneta, mi padre le dirigió una mirada entre la sorpresa y el estupor; -supongo que no querían hacer el viaje con nosotros-, dijo mi padre.
Finalmente, subimos al camión, el conductor dio la vuelta, mi padre abandonó la carga poética que dio a sus palabras y lentamente fuimos recogiendo todo aquellos enseres que no querí­an iniciar una nueva vida junto a nosotros...

Escucho:Requiem, In Paradisum de Gabriel Faure.

Hoy me he levantado con un espíritu totalmente republicano.

Noche de Todos los Santos. Las fronteras que separan el mundo de los vivos del de los muertos se difuminan, nos vemos invadidos por las almas de los antepasados y por los espí­ritus infernales de la noche.
Los difuntos están vivos en la noche de hoy. Los vivos intentan acercarse a ellos, sabiendo que un día tambien formarán parte de esa compañía del olvido. Intentamos asumir que ese es nuestro destino...
Yo reivindico la fiesta que nos pertenece, no esa perogrullada importada allende los mares, con sabor efecto globalización. No acepto la cultura ni las tradiciones tipo parque temático.
Recuerdo a mi abuela encendiendo lamparillas en un cuenco de aceite. Recuerdo con fascinación y miedo sus relatos. Cada vela se encendía por el Ánima de un difunto, la primera llama que se apagaba indicaba que el alma por la que se había encendido acababa de abandonar el Purgatorio, significaba que ese muerto no necesitaba ya la luz que le guiase, pues ya se encontraba en el Cielo o en el Infierno. Era como un cuento escenificado, me atraía el parpadeo de la lamparilla levantando sombras durante toda la noche, yo imaginaba que pertenecían a nuestros familiares muertos
Este año, por primera vez, pondré mi cuenco de aceite y arderán mis lamparillas, esas mechas montadas sobre un cí­rculo de naipe y otro de corcho. Llamaré a los seres que un dí­a me acompañaron.
Voy entendiendo mi afición a los ritos flamígeros
Esta noche retomo esta tradición, invoco a mis recuerdos muertos...



Escucho. Faith de Wim Mertens.

Si algo odio del último día del mes, es que me tengo que comprar el abono transporte B1, y los muchos euros que eso supone. Por otro lado me encanta tener el Cupon Ahorro Descuento, con banda magnética incluida, que te permite viajar con tan sólo pasar tu billetito por la maquinita de contar ovejitas asalariadas que se desplazan a sus trabajos. Si es que el progreso es maravilloso...
Hoy he visitado al cajero bastante más de lo habitual.

Escucho: Eu sei que vou te amar de Joyce

la vida guasabi

camaLeon

cuatro espinitas

davislisboa

fotoschuza

guccidiparla

Jairaki

karola

Lasniñasdelmaiz

moonsa

ojosclaros

sonlosdemas

unoquepasaba